他撐起上半身，

        每一次呼x1都像在學(xué)習(xí)活著。

        指尖觸到泥土的那一刻，他意識(shí)到那不是幻覺。

        風(fēng)是冷的，草是真實(shí)的。

        雨水落在臉上，帶著鹽的味道。

        「……這是哪里？」

        聲音啞得不像自己。

        他低頭，衣服破爛、Sh透，

        但材質(zhì)不是現(xiàn)代織物。

        那是一種粗糙的布料，上面印著陌生的紋樣——

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